Zwischen Schnee und Schwelle

Contradictio


Ich hasse den bleichen, vertrocknenden
fahlstrohblütenfarbenen Sommer
dessen Letzte Rose
erinnerungsverpflichtend
in Schulbüchern
verstaubt
schwarzweißgemalt und
hoffnungslos.
Der Tod ist ein schlechter Schriftsteller.
Nur das Beschriebene ist wirklich
und ein für allemal
tot. Hineingestorben
in das Massengrab
Sprache
Verwesen Holokaust und sämtliche
Liebesobjekte der Dichter
- jedermann ein Aspekt –
fein säuberlich aufgehängt
Stück für Stück am
Blauen Band des Frühlings und werden
pars pro toto
seziert, reduziert und abgenagt zu
Wortskeletten
Konstruktionen
langweilig bis zum
Auswendiglernen.
An nichts mehr erinnernd
klappern sie nicht
stinken nicht
stören niemanden
so recht;
bleiben der Nachwelt also
erhalten
denn noch mehr sterben
können sie nun wirklich nicht.
Die Schreiber reden zu viel. Aussichtslos
Ihnen das Maul stopfen zu wollen denn
Der Wald Steht Schwarz Und Schweiget
stirbt äußerst lebendig vor sich hin, irgendwie
eindrucksvoll
unerträglich
für des Dichters geschwätzige
Todesangst.

Unsterblich und ewig, so heißt es, seien
die Künstler sowie
ihre Werke. Leider könnte
unsterblich das Gegenteil sein von
lebendig
und die Ewigkeit ist sowieso
ein ziemlich toter
Begriff – vielleicht
Mit einer Kleinen Lila Aster
im Herzen